Ahora soy el cansancio terrible
de las cosas conseguidas.
¿Qué tristeza me hace suya?
Saber que antes era más,
(más de lo que ya seré).
Ya nada queda para mi
pues lo que he sido una vez
no era sino una demora fingida
que restauraba su fin
mientras que todas las cosas que creía firmes
ardían a mi alrededor como papeles ínfimos.
Y de repente vi que me sentía ocaso
en el fondo de unas manos, de un pecho,
en el fondo de una boca que vociferó mi nombre.
Y sólo pude correr hacia esa negación que albergaba
una risa.
Ahora soy el cansancio terrible
de las cosas conseguidas.
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